Им все равно...

От края до края, нет им числа...
Несется, стеная, живая стена.
Но нет больше жизни в этих глазах,
Холод могильный в их голосах.
Лица их бледны и серы как пыль,
Ветер от них доносит лишь гниль,
Неистовый голод их гонит вперед.
Кровь их черна и холодна как лед.
Они были когда-то живыми людьми:
Сестрами, братьями,
Отцами, детьми,
Были солдатами, были врачами,
Учителями и крановщиками...
Только теперь не вернуть ничего!
Они больше не люди, им уже все равно,
Не станут они тем, кем были тогда!
Мы - люди живые - для них лишь... еда.
Бредут они осенью, зимой и весной,
Бредут в дождь и в слякоть, ив холод и зной,
Плевать им на пули, на раны, на боль,
Не чувствуют больше они ничего.
Они - больше не люди.
Им все равно...

В Субботу подключаю к своему компу сканер.
Ждите рисунков с моих блокнотов!

За плюсик спасибо!
Это Вам Хэнк понравился? Или его дробовик (ствол в его руке - именно дробовик, несмотря на сходство с небезызвестным пистолетом-пулеметом TDI Vector, на который почему то присобачили ручку для переноски от М16)????

Я просто хотел нарисовать в Пэйнте свою версию этого Хэнка Уимблтона (для тех, кто не знает - это главный герой серии флеш-мультфильмов в жанре "экшн" Madness Combat).
По-моему выглядит неплохо, но интересно было бы сделать его анимешную версию, или хотя бы что-то более похожее на человека, чем оригинальная болванка с летающими кулаками.
По моей задумке, он должен выглядеть как очень высокий (выше двух метров) и шкафообрзный мужик в длинном черном плаще а-ля Матрица. Его лицо замотано бинтами кроме глаз, которые закрыты красными очками-гогглами, нос и рот скрыты под маской-респиратором, а на голове поверх бинтов - черная бандана. Под плащом - нечто вроде спецназовской экипировки, разгрузка, гранаты, оружие и патроны. За спиной - две катаны в ножнах. А еще этот товарищ - очень большой любитель использования трофейного оружия.

Рисовать я пока только учусь - самостоятельно, на практике, поэтому сделаю как с могу. Надеюсь, со временем качество рисунков будет расти.
Подключу сканер - выложу уже нарисованное.

P.S. Меня всегда интересовало, зачем у  тесака крюк. Зарубить можно запросто и без него, да и практически все виды клинкового ХО не имеют крюка.
А может это чтобы пробивать не особо прочные каски? Или чтобы, воткнув крюк в тело врага, подтянуть его к себе, чтобы добить ножом во второй руке?

Возможно. Но тесак наверняка реально тяжелый. Башку расколет как арбуз. Только несбалансированный. Промахнулся - и тебя занесло.

Но эта штука выглядит уже как конкретно боевое оружие, созданное чтобы убивать людей, весит как двуручный меч и имеет приличные размеры.
А еще во Властелине Колец орки были вооружены чем-то похожим.

Потихоньку набиваю руку. Правда все еще криво, да и с размерами рисунков и их умещением на листе бумаге проблемы есть.

Вот новый рисунок. Весьма пародийного характера.

Новые мои стихотворения:

Вальпургиева Ночь

Ведьмина ночь срывает все сомнения.
Колеса с зубцами крутятся все быстрей.
Наутро после пьянки кайф проходит,
Но в хату друг уже не вхож,
И брат на брата точит нож,
И льется кровь меж шестерней.

Вальпургиева Ночь кружится диким вихрем.
Патрон в патронник дослан,
Скоро грянет дождь свинца.
Что ей все наши упованья и молитвы...
Она спектакль свой на сцене сей сыграет до конца.

И ведьмы смех пронзает воздух,
Подобно плети палача.
Мой взгляд не видит в небе звезды,
Лишь черный саван мертвеца.

Разъяренный оскал всесжигающей злобы
Сожрал у них лица и мозг.
Рожденные вместе в единой утробе
Дробятся на стаи,
Готовые грызться как крысы в бочонке,
Взорвав свой последний к разуму мост.

И солнца свет до них не доходит,
Ослепленных миазмою лжи.
И ведьмы клеймо с шеи не сходит,
Как камень тяжелый с души.

Готовы они идти на Голгофу,
Но в пекло ведут за собой.
Увы, невозможно выбрать эпоху,
Но можно остаться собой.

Топор

Топор лежал в кладовке с инструментами
Среди пил, молотков, стамесок, дюбелей.
Лежал он тихо, молча, и не думая,
Что станет кто-то им рубить людей.

Кузнец, что выковал его, и в мыслях не имел,
Что делает орудие убийства,
А не вещь, полезную в хозяйстве,
Для рубки дров и для столярных дел.

Он - лишь топор, он инструмент, что он мог сделать?
Не в силах он был зло предотвратить.
Не мог отговорить, переубедить, остановить
Того, кто с ним пошел людей рубить.

Могучая рука взяла его и занесла,
Глаза сверкали яростью и злобой.
Кровь пролилась на землю, крик раздался из утробы...
А далее - работа для гробовщика.

Они могли бы жить и радоваться жизни,
Но, увы, по злобе дикой их оборван век.
Топор не мог помочь, да он и не виновен,
Ведь не топор убийца, а убийца - человек.

Сложись его судьба немного по-другому -
Его веселый стук не сеял бы беду,
А радость треска дров во чреве теплой печки,
Тепло в доме, теплую еду.

Но он - топор, он нем, он лишь послушен
Руке, которая его из ящика взяла.
Будь тот человек немного человечней -
Не проклинал никто бы остроту и тяжесть топора.

Ум

Чем ум короче - тем длинней язык,
Особенно у тех, кто думать вовсе не привык.
Чем ум короче - тем длиннее руки
Чтобы бить тех, кто думать сам привык.

Чем короче ум - тем яростней тщеславие.
Дурак - во всем эксперт, во всяком споре прав.
Кто глуп - не видит своего незнания,
И поучает, кто и в чем неправ.

Чем короче ум - тем бесполезней спорить.
Броню упрямства не пробьет железный аргумент.
Пускай он глуп - он в глупости хитер,
И извернуться он найдет момент.

Чем ум короче - тем короче взгляд.
Он близорук, и по бокам надеты шоры.
Он слишком глух, чтоб слышать совести укоры,
И в ямы наступать в грязи по пояс только рад.

Чем короче ум - тем больше радость ссоры,
Всех ругать, учить, ничтожеством считать.
Увы, все эти бесполезны разговоры,
Ведь дело делать - это вам не поучать.

Чем ум длиннее - тем он незаметней.
Кто умен - тот не кидается умом.
Не мечет бисер перед свиньями, не лает,
И никого не называет дураком.

Размышление

Что есть человек -
Лишь песчинка в бескрайней Вселенной,
Ничтожный микроб на объедках Богов,
Жалкий странник в лохмотьях, бредущий по пустоши бренной.

Что есть его жизнь -
Лишь секунда в глазах Мироздания,
Искры тусклой отмеренный миг,
Дорога из чрева во мглу сквозь страдание.

Что есть радость -
То лишь пьяный крик посреди похорон,
Забытье, передышка меж грозами,
Среди воя снарядов сладкий опийный сон.

Что есть счастье -
Вечный обман!
Бездонный омут ненасытного жора,
И снова глаза застилает туман...

Что есть веселье -
Самообман!
Анекдот, рассказанный с эшафота,
В пыточной камере мягкий диван.

Что есть смерть -
Приговор? А за что?
Или всего лишь погасла лучина,
И в комнате снова стало темно?..

Справедливость? Возмездие? Зло и Добро?
Суждения бренных о бренном — не более.
Ягненок и волк. Пожар и зерно.
Выгода сильных — слабых безволие.

В чем же смысл? Зачем? Что мы делаем «Здесь»?
И что «Там», за гранью, недоступной для взора?
Если все просто — жри и умри,
Зачем же так ждем Свет в конце коридора?

Что в нас делает Дух, что толкает иных
В бескрайние выси над мещанской пустыней?
Откуда в нас Голос, что Совесть зовут,
Отравляющий радость от пляски на братской могиле?

Мозг плавится, Разум не в силах понять,
Но кажется, нечто откуда-то «Свыше»
Живет внутри каждого, подавая свой глас...
Но почему же он так еле слышен?

Почему же тогда мы не видим в упор
Того, что подымает нам веки?
Почему так легко мы заносим топор
Над тем, кому клялись навеки?

Мы слепы — во тьме мы рычим как зверье,
И бродим, за Спасителя ведьм принимая.
Руки безглазые  держат  ружье,
Пуля убьет, отдача сорвет тело с края...